Asi se sienten las rutas catamarqueñas, te pican donde da el sol todo el día y a la noche te tenés que meter un dedo en el termometro, que ha sido inventado para que nos de frio a todos. Estuve en Shincal, un pueblito en el que hay unas ruinas incaicas, y debo decir que los poderes y veleidades de la Quebrada del Quimivil se hacen notar, ya sea acampando en el rio o llamando al San Pedro de los cuatro vientos. Una consideración: donde hay plantas de poder, siempre hay locos lindos, gracias amigos. Otra consideración: donde hay poder crece la magia, y a mi no me tocó la parte del conejo que sale de la galera, me tocó la otra, la de los colores conceptuales, allí donde desaparece la palabra.

El Cuyo me ha recibido con una dualidad histerica tipica argentina, sol frio frio sol, y como la histeria se define por el bondi que nunca te deja en la puerta, me agarro a la sensacion conceptual que genera ese dicho de barrio, para declararme fanatico de la ruta que me hace caminar y esforzarme para desandar los vacios entre los bondis y la puerta, las mujeres y sus padres parados en la puerta, las palabras y sus ascensores, y las ideas ad infinitum. Esto es el Talampaya que en varios sentidos me saca un par de cabezas.